Auteur : Matthieu DESHAYES

—               Yep mon frère, quelle bonne surprise !

Le soleil entre par la porte-fenêtre de la chambre d’Élaine et dessine de larges traits sur le parquet jusqu’au lit. David cligne des yeux, ébloui.

Élaine, le sourire aux lèvres, heureuse de le voir, libère ses cheveux et les parfums de la nuit emplissent la pièce.

Elle s’allonge près de lui, habillée.

David se redresse sur un coude et fixe sa sœur. Des ombres appuient le contour de ses paupières, témoins de l’absence de sommeil. Il est frappé par son allure joyeuse.

—               J’ai deux choses à te demander.

Élaine se tourne vers lui, le regard pétillant, s’imaginant probablement que son frère va la questionner sur ses activités nocturnes. Sinon, à quoi bon l’attendre dans son lit ?

Vas-y

—               Est-ce que tu peux organiser une rencontre avec Angelo ?

Elle ne cherche pas à cacher sa surprise.

—               Angelo ?

—               J’ai une revanche à prendre.

Qu’est-ce que tu manigances

—               Dis-moi, répond-elle.

—               Dis-moi quoi ?

—               Pourquoi Angelo ?

—               J’ai besoin de l’affronter une nouvelle fois.

—               Tu lui en veux ?

—               Tu peux faire ça ?

—               OK. Tu sais où ?

—               Oui, dans la carrière des faucons.

—               Et tu prévois ça quand ?

—               Ce soir.

La jeune fille affiche une moue dubitative.

—               Tu ne me laisses pas beaucoup de temps. C’est si pressé que ça ?

—               On n’a plus le temps Élaine…

Elle attrape son téléphone et hésite. Elle observe son frère.

Ses pupilles rétrécissent, telles celles d’un félin.

—               Tu vas faire une connerie.

—               Non.

—               Tu sais que je ne m’en remettrai pas s’il t’arrive quelque chose.

—               Tout va bien se passer.

—               Explique-moi ce que tu comptes faire.

David hésite à son tour.

—               Je ne peux pas. C’est…

—               Entre lui et toi ?

—               On peut dire ça…

—               Et pourquoi je t’aiderais à te tuer ?

—               Je ne vais pas me tuer !

Élaine hausse les épaules.

—               Est-ce que tu penses que tu peux t’arranger pour qu’Angelo croie que l’idée vient de lui ? ajoute-t-il.

—               Ça doit pouvoir se faire.

Il s’installe contre elle pendant qu’elle envoie un message.

—               Merci, dit-il.

—               Je te tiens au courant.

Puis elle s’allonge sur le dos, le regard fixé au plafond. Son visage a perdu tout signe de gaité.

—               Il y a autre chose, ajoute David.

—               Tu me fais peur quand tu parles comme ça, répond-elle d’une voix qui s’est encore assombrie.

—               C’est à propos de Papa.

Élaine ferme les yeux.

—               Plusieurs enfants ont été assassinés. Pour voler leurs reins.

Elle reste muette et il n’aime pas ça.

—               Tu savais, dit-il.

—               Malheureusement…

—               J’ai découvert quelque chose de terrible. Tu te rappelles d’Alban ?

Elle acquiesce.

—               Il est soupçonné d’avoir renversé une petite fille de six ans. Il lui manque les deux reins.

Élaine se redresse d’un coup.

—               Qu’est-ce que tu veux dire ?

—               Alban travaille pour Papa.

—               Et alors ?

—               Que Papa est peut-être mêlé à tout ça…

Livide, elle ouvre la bouche pour protester, mais aucun son ne sort.

—               J’ai besoin de ton avis, poursuit David.

—               Ça n’a aucun sens, parvient enfin à articuler Élaine. C’est pas parce qu’ils se connaissent que…

—               Qu’est-ce qu’on décide ?

—               Qu’est-ce que tu veux faire ? Dénoncer Papa à ta copine flic ?

—               Je voudrais qu’on décide ensemble.

—               Qu’est-ce que tu veux que je te dise ? Je n’en sais rien.

Cette fois, c’est tout le corps de la jeune fille qui perd sa vitalité, submergé par le poids de la fatigue et de la lassitude.

—               Tu n’es pas objectif, tu détestes tellement Papa.

—               Ça n’a rien à voir.

—               Tu en es certain ?

La sœur et le frère restent silencieux un long moment.

La maison est calme.

Leur père est parti tôt le matin et leur mère s’est probablement rendue à son association.

Héloïse, sa sœur ainée qu’il croyait décédée quand il était petit

Sa mère qu’il pensait réduite à son rôle servile de maîtresse de maison

Élaine qui se révèle être une experte en organisation d’happening clandestin, probablement avec le pognon de son sugar daddy

Son père possiblement impliqué dans un trafic d’organe mafieux et criminel

Et lui qui confond sa fierté de rejeter sa famille conformiste et son aveuglement impulsif, sa prétendue extra lucidité d’adolescent en colère et sa naïveté idiote.

Que reste-t-il de sa famille

—               Fais ce que tu penses juste de faire… dit alors Élaine d’une voix tellement lasse qu’on la croirait sortie directement des enfers.

Son monde s’effondre-t-il à son tour

David est assis dans un fauteuil de la chambre à coucher.

La nuit est avancée. La maison est silencieuse. Camille a fini par s’endormir. Épuisée.

Lui ne dort pas.

Ce n’est pas qu’il la regarde, étendue dans sa couette.

Le sommeil n’a aucune emprise sur lui.

Il ne peut pas rentrer chez lui.

Il ne peut pas croiser Élaine.

Julie lui a envoyé un message, désolée : je n’ai pas vu ton appel, rappelle-moi !

T’inquiète lui a-t-il simplement écrit.

Tu es où ? a-t-elle aussitôt demandé.

Sans trop savoir pourquoi, gêné sans doute, il a laissé son amie sans réponse, soucieuse et en proie à de probables nombreuses questions.

Il a entre les mains le téléphone de Camille. Elle a accepté quelques photos d’elle. Mais a exigé que les clichés soient pris avec son propre smartphone. Pour en garder le contrôle. Il a bien entendu obtempéré.

Il hésite à en envoyer une à Julie. Mais renonce, n’ayant pas la moindre envie de la blesser. Il fait défiler distraitement les photos de la galerie personnelle de Camille, vaguement curieux de parcourir son univers intime. Il n’y a là que très peu d’images de sa vie privée, notamment quelques portraits de sa fille au Centre de rééducation et des couchers de soleil. En revanche beaucoup de clichés de boulot. La nuit du rodéo, l’épave de la Porsche du père de Julie et puis les petits cadavres étendus sur les bacs d’acier des services de Médecine Légale. Il découvre avec effroi l’état de putréfaction avancé des enfants ainsi que les profondes cicatrices ouvertes dans leurs fosses lombaires. Il trouve aussi des témoignages, des comptes-rendus de perquisitions, des rapports médicaux dont il retient prélèvements sauvages de reins.

Des enfants assassinés pour qu’on leur vole les reins. Qui peut faire ça ?

Il cherche sur internet des articles liés au trafic d’organe. Ce qu’il y lit le sidère : le prix exorbitant de revente des petits organes par les circuits criminels et mafieux, 50 000, parfois 100 000 euros, les cliniques installées dans les pays émergents, le tourisme médical et ses bénéfices colossaux. L’être humain n’a pas de limite dans l’horreur.

Révolté, il s’apprête à se débarrasser de ce téléphone et son contenu sordide quand une photo attire son attention. À la suite des cliches de morgue. Un homme. Barbu. Le regard torve.

David se lève d’un coup et s’approche de Camille.

—               Réveille-toi !

Il la secoue, fébrile, et s’assied sur le lit, l’écran tendu devant elle.

Camille ouvre les yeux, vaguement perdue, ne réalise pas immédiatement ce que fait ce garçon dans sa chambre, retrouve ses esprits, se redresse sur les coudes et essaie de comprendre les enjeux de l’agitation qui l’anime et l’urgence à examiner ce qu’il lui montre.

—               Ce type !

—               Je…

Elle s’apprête à exprimer son insatisfaction à le voir fouiller dans ses affaires, à regarder ses photos. Il la coupe.

—               Je le connais. Il travaille avec mon père.

—               Je… Quoi ? Qu’est-ce que tu dis ?

—               Il s’appelle Alban. Il file des coups de main à mon père.

—               Je ne comprends pas.

—               Il vient parfois à la maison et rend des services.

—               Quoi comme services ?

—               Genre chauffeur quand il le faut. Ou livreur. Ou d’autres trucs.

Camille est maintenant tout à fait réveillée.

—               Tu es en train de me dire qu’Alban est l’homme à tout faire de ton père ?

David acquiesce.

Les yeux écarquillés, les mains tremblantes, elle se saisit de son téléphone.

—               Tu es conscient de ce que tu es en train de me dire ?

—               J’ai vu les photos des enfants. C’est lié ?

—               Je ne sais pas. Mais ce que tu affirmes va mettre ton père dans une situation très inconfortable.

—               Ces enfants, on sait qui ils sont ?

Elle lui coupe la parole :

—               Tu ne fais pas ça par pure vengeance ?

David se recule et la fixe avec un air dur.

—               Je ne voulais pas t’offenser, ajoute-t-elle. C’est juste que ce sont des allégations très graves.

—               Vérifie par toi-même, tu verras bien.

Et David se lève, dévale l’escalier, quitte la maison en claquant la porte d’entrée.

Camille se mord la lèvre. Elle a été maladroite et se le reproche. Mais avait-elle le choix ?

Camille choisit une playlist de jazz. Des chanteuses. Billy Holiday, Ella Fitzgerald, Norah Jones, Aretha Franklin et toutes les autres. Elle se sert un verre de vin au rythme du piano et de la trompette.

Puis elle ouvre la fenêtre du salon et allume une cigarette.

Selon ses calculs, il faudra au moins une demi-heure à David pour arriver jusqu’ici. Pas qu’elle habite loin. Mais les bus ne circulent plus et sa moto a été mise sous scellés la nuit de la course. Et — à priori — ce n’est pas encore dans les mœurs de cette jeune génération de prendre le taxi ou un Uber. Il ne lui reste que la marche à pied.

Elle attend donc tranquillement, écoutant les voix de ces femmes qui la bouleversent et la transportent vers d’autres mondes, d’autres destins, d’autres combats.

David arrive plus vite que prévu. Quatre chansons et deux cigarettes.

—               Hey, dit-il en s’annonçant à l’interphone.

Elle lui ouvre et le regarde s’avancer dans l’allée, à la lumière pâle d’un lampadaire de jardin. Il lui adresse un signe de la main. Il entre et ne fait aucun commentaire sur la maison. Il pose sur elle des yeux durs et vifs.

—               Votre mari ?

—               Il est à l’hôpital.

—               C’est grave ?

—               Oui.

—               Je suis désolé. Vous n’êtes pas avec lui ?

—               Tu n’y peux rien. Et je ne suis auprès de lui parce qu’il le refuse. Il ne tolère pas de se voir comme ça et préfère s’isoler.

Elle s’approche de lui, le regard triste.

—               Tu veux boire quelque chose ?

—               Oui, je veux bien.

—               Du thé glacé ? Je le fais moi-même.

Elle sourit devant son air surpris.

Du thé glacé

Il ne s’attendait certainement pas à ça

Pourtant il semble apprécier.

Il se calme lentement. Son corps s’assouplit, ses épaules se relâchent, l’éclat de ses yeux vacille. Toutefois, Camille devine que tout peut exploser en un instant. Pourquoi l’a-t-il appelée ? Pourquoi lui a-t-elle proposé de venir ici ? Les questions et les émotions se bousculent dans sa poitrine. Elle perçoit surtout le trouble qui anime David depuis qu’il est entré dans le salon ainsi que sa propre tentation à y céder.

Camille ne prononce aucune parole. Par crainte de rompre cet état d’apesanteur suave ? Par ce qu’elle ne sait pas quoi dire ? Par pudeur ? Pour croire encore quelques instants qu’elle peut repousser les remous qui l’envahissent ?

Qu’a-t-il à lui dire ?

Sur la chanson Summertime si magnifiquement interprétée par Ella Fitzgerald, au moment inouï où la voix de Louis Armstrong lui répond One of these mornin’s you gonna rise up singin’, elle voit David tressaillir.

Ses yeux se fixent sur son visage.

Pourquoi ces blessures

Elle ne peut rien dire. Ne veut rien dire.

Quelques rides viennent ombrager son front. Pense-t-il que tous les hommes sont des sales types ? Que tous les hommes se comportent mal avec les femmes ? A-t-il honte, à ce moment précis, d’appartenir au même genre que ces bourreaux ?

Elle n’en sait rien.

Il ne dit rien.

David a davantage l’âge de se conduire en héros vengeur — il l’a prouvé à de nombreuses reprises —, plutôt qu’à ruminer de la culpabilité, préférant le recours à l’action ou à la violence face à des émotions gênantes dont il ne sait que faire.

—               Je peux ? demande-t-il alors.

Il lui indique son smartphone.

Camille, prise au dépourvu, se débattant avec son propre tumulte, accepte.

Il fait des photos. Son œil obscurci, sa joue enflée et douloureuse, sa lèvre fendue, son menton griffé, son cou tuméfié.

—               Je vais filmer pendant que vous parlez, dit-il.

Ce n’est pas un ordre. Simplement une information. Sa voix est douce.

—               Parler de quoi ?

—               De tout ça. Est-ce que ça fait mal ?

—               Oui, ça fait mal. Surtout ma lèvre. À chaque fois que je mange. Mon œil aussi. La douleur m’a empêchée de dormir les premiers jours.

—               Vous avez eu peur ?

—               Oui. Mais je ne sais pas pourquoi. Je sais me défendre. Et j’étais armée. Je n’aurais pas dû avoir peur.

—               Pourtant, vous avez eu peur ?

—               Je me suis retrouvée paralysée, incapable de bouger. En état de sidération comme si j’étais redevenue la petite fille qui tremble devant un adulte qui m’impressionne, mon père qui me gronde, mon maître de CE1 qui me menace d’une punition si je ne me concentre pas, ma mère qui m’ordonne de bien me tenir. J’obéis, incapable de dire que je ne veux pas. Comme si je n’existais pas. Comme si j’étais réduite en bouillie…

Des larmes se forment aux coins de ses paupières, débordent et dessinent de fins trajets sur ses joues, entrainant dans leurs sillages la coloration noire de son eye-liner, assombrissant davantage les hématomes.

Une grande douceur accompagne ses larmes. Sa poitrine, fiévreuse, s’apaise sous les vagues de chaleur paisible et bienveillante venues de son ventre. La rigidité de sa pensée se relâche et un réconfort inattendu diffuse dans tout son corps.

Elle s’assied, la tête dans ses mains. Et cède à ses pleurs, laissant enfin éclater son chagrin, sa peur, son ressenti, sa colère et son impuissance. Elle s’abandonne à ce qu’elle qualifie si souvent de faiblesse. Mais sans honte. Sans gêne. Devant ce jeune garçon et sa caméra.

—               Je sentais que son comportement avec moi avait changé depuis quelques temps. J’aurais dû me méfier davantage. J’avais besoin de lui. Je ne voulais pas le braquer…

Des larmes.

—               Je ne l’ai pas vu venir. On était occupé…

Aveuglée par la rechercher de preuves contre toi

—               Quelque chose l’a contrarié…

—               Quelque chose ?

Camille raconte tout. Ses soupçons contre David, la visite au garage, la découverte du boitier de frein trafiqué, la jalousie brutale de Simon, sa réaction violente. Ses paroles terribles c’est moi qu’il te faut, pas ce putain de gosse ! et l’agression qui a suivie, les mains de Simon qui déchirent ses vêtements, qui cherchent ses seins. Les avertissements de Camille, sa riposte — enfin — de sortir son arme et de le menacer d’ouvrir le feu. Ouvrir le feu contre lui, son collègue depuis si longtemps.

—               Il a ricané en me disant que je n’oserais pas…

—               Auriez-vous osé ?

Camille relève la tête, les yeux rougis, les joues et le cou baignés de coulées de maquillage, les traits défaits.

—               Non. Je n’aurais pas tiré. Bien sûr que non. Je ne veux pas me l’avouer, mais je me serais laissé faire…

—               Pourquoi ?

—               Parce que c’est comme ça depuis toujours…

La caméra du smartphone enregistre la terrible tempête qui ravage son visage, honte, peur, soumission à la force dominatrice, capitulation face à la fureur, abandon de son corps, se laisser faire en attendant que cela passe, réfugiée au plus profond de son âme, résignée à la culture du viol qu’elle subit comme toutes les femmes depuis des millénaires, objet sexuel malgré elle, humiliée, écrabouillée, toute raison balayée comme un fœtus de paille par le prédateur dressé devant elle, morte avant d’avoir pu résister.

David éteint alors le téléphone et pose sa main sur la joue de Camille. Sa main chaude et accueillante. Geste simple, doux, beau. Tellement beau. Elle se penche vers lui et sourit.

—               Merci.

Les voix des chanteuses sont toujours là, succession de chansons infinie.

Elle se lève et se sert du vin.

Boit une gorgée.

—               Voilà, tu sais tout.

David la regarde. Visiblement bouleversé. Camille ne le sait pas, mais ces derniers jours ont été riches en émotion.

—               Et toi ? demande-t-elle, comme si elle avait deviné.

—               Moi ? Rien.

Son visage retrouve une allure anguleuse. Pourtant, il se lance :

—               Rien que de la colère. De la colère qui m’aveugle. Qui m’empêche de voir ce qui se passe autour de moi. De la colère et de l’ignorance.

Camille allume une cigarette.

—               Mais je ne lui en veux pas.

Camille ne lui demande pas à qui il fait allusion. Pas certain qu’il sache vraiment lui-même.

—               Hey !

À peine descendue du bus devant le Centre de rééducation, surprise, Élaine s’immobilise, au milieu du trottoir.

Elle l’a reconnu avant même d’en avoir pris conscience.

Elle se retourne, un sourire immense aux lèvres, et se jette dans ses bras.

—               Putain David ! Ne disparais plus jamais comme ça ! Tu veux ma mort ?

Élaine le serre fort.

—               Tu m’étouffes !

—               C’est de ta faute. Ça fait deux jours qu’on n’a aucune nouvelle !

Elle le libère et plante ses yeux dans les siens.

—               Tu étais où ?

—               On va rejoindre Héloïse ?

Comme elle le connait et qu’elle sait qu’il ne lui dira rien, elle lui prend la main et l’entraine vers le Centre. Ils embrassent Héloïse. Leur grande sœur semble contrariée. De profonds plis ravinent son front et ses joues forment des creux tristes, ses épaules tombent sous le poids de ses bras.

—               Hélo ! Qu’est-ce qui ne va pas ? demande doucement Élaine.

David empoigne son fauteuil et tournoie joyeusement.

Aussitôt, Héloïse pousse des cris épouvantés et stridents. Élaine se précipite et caresse longuement le visage affolé de sa sœur. David les regarde avec une moue dépitée, exprimant combien il ne sait pas s’y prendre.

Quand la jeune fille retrouve son calme, ils descendent se promener dans le parc. Silencieusement. Sans un mot. David perçoit l’équilibre fragile qui les lie et ne souhaite plus rien entreprendre qui pourrait le rompre. Il cherche vaguement Camille dans les allées, mais la femme flic ne se montre pas.

La lumière du soir, soyeuse à travers les arbres, déploie sa quiétude.

Héloïse mange plutôt facilement. Elle accepte même que David lui donne son dessert, un flan au caramel.

—               Elle en raffole, lui explique Élaine.

Puis, quand le moment est arrivé, ils remontent Héloïse dans sa chambre et prennent congé d’elle.

Dans la rue, remarquant qu’Élaine ne le suit pas vers l’arrêt de bus, David lui demande :

—               Tu ne viens pas ?

—               Non.

—               Tu…

David est incapable de prononcer une quelconque parole s’agissant des activités de sa sœur. Cette dernière sourit, pose sa main sur son bras et l’embrasse sur la joue.

—               Rentre à la maison David. Bonne nuit.

Il la regarde s’éloigner à pied, mince silhouette sur le trottoir mal éclairé.

Qui va-t-elle rejoindre ?

Un bus s’approche, ralenti, mais David ne fait aucun signe. Le conducteur ne s’arrête donc pas et continue sa course. Il emboite le pas à sa sœur, en prenant garde de ne pas être remarqué. Élaine marche rapidement, le téléphone à l’oreille, sans jamais se retourner.

Elle rejoint le centre-ville, dépasse la cathédrale et s’enfonce dans les ruelles étroites et bondées malgré l’heure tardive. Les terrasses des bars débordent de jeunes gens qui fument et rient, verre à la main, au son d’une musique forte qui se répond d’une place à l’autre. Suivre Élaine devient compliqué et David est obligé de se rapprocher.

Elle disparait brutalement.

David se précipite.

De nombreuses personnes se pressent devant l’Attitude, une salle de concert à la mode qui fait boite de nuit. La queue occupe toute la rue. C’est la seule possibilité. Deux vigiles massifs aux airs patibulaires font le tri à la porte. Comment Élaine a pu entrer si vite ?

Elle est connue, il n’entrevoit pas d’autre explication.

David prend sa place dans la file mais se heurte finalement aux malabars.

—               Toi, tu ne rentres pas, dit l’un d’eux. Trop jeune.

—               Je suis le frère d’Élaine. Elle a oublié son téléphone. Laissez-moi entrer.

—               Et moi je suis sa mère, rétorque le second vigile. Dégage !

—               Vous ne comprenez pas, c’est important. Appelez-la !

—               Elle a autre chose à foutre que d’être dérangée par un branleur comme toi. Allez, circule !

David est bien obligé d’obtempérer et se retrouve appuyé contre le mur face à l’entrée de la boite. À attendre il ne sait quoi. Il attrape des bribes de conversations, discute avec quelques personnes.

—               Il y a quoi ce soir ? demande-t-il.

—               Rien de particulier.

Il apprend que la salle de concert est au rez-de-chaussée, mais qu’elle n’est pas utilisée ce soir. Celui qui attire tant de monde est le DJ qui mixe dans les sous-sols.

—               Vous savez comment je peux entrer ?

—               Aucune idée mon pote, lui répondent la plupart des personnes présentes.

Il apprend aussi que l’Attitude recèle une back-room assez célèbre pour ses parties fines.

—               Je cherche une jeune fille, explique-t-il à un couple qui lui parait sympa. C’est ma sœur.

Et il leur montre une photo d’Élaine.

—               Si vous la trouvez, vous pouvez m’envoyer un texto ?

Une demi-heure plus tard, un message arrive sur son téléphone.

Votre sœur est bien ici. Je ne peux pas vous en dire plus.

David comprend bien ce qui se joue en ce moment dans les caves de cette boite de nuit. La colère le ronge. Élaine fait bien ce qu’elle veut. Mais il ne le supporte pas. Il ne supporte pas d’imaginer des vieux riches profiter de sa jeunesse, il trouve ça ignoble et dégueulasse. Ces putains de salopards devraient être en prison.

Et pendant qu’il rumine et que son animosité enfle, les gens entrent et sortent devant lui comme si de rien n’était.

Il compose le numéro de Julie, tombe sur son répondeur.

—               J’ai envie de te voir, confie-t-il à la messagerie vocale.

Les videurs lui jettent des regards noirs. Il sent que ça va mal tourner de ce côté-là aussi.

Il se décide à appeler Camille.

—               Allo ? répond une voix endormie.

—               C’est moi.

—               Ça n’a pas l’air d’aller.

—               Pas trop.

—               Tu veux m’en parler ?

—               Je suis devant une boite de nuit et ce que je vois me fout les nerfs en boule.

—               C’est quelle boite ?

—               Je ne peux pas vous en dire plus.

Un silence.

—               On peut se voir ? demande alors David.

Il sent que la flic hésite. Il sent aussi qu’elle en a très envie. Et qu’elle lutte contre son désir. Cette femme est capable de combattre efficacement ses envies. Toutes ses envies.

—               Où ça ? finit-elle pourtant par lâcher.

—               Je…

—               Viens chez moi, mon mari est hospitalisé. Je suis seule.

Au milieu d’une vingtaine de fille des classes de Terminale et de Première, Solenn, portant une jupe courte ultra sexy et un crop top rose bonbon, brandit une pancarte « les interdits des filles sont plus nombreux que ceux des garçons ». Juchées sur la fontaine en pierre de la cour du lycée, ses camarades, toutes habillées en ensembles courts, les bras levés, montrent des panneaux « La tenue ne justifie pas le viol » et des affiches « Vulgaire, Provocante, Indécente, je ne suis pas un objet sexuel »

Julie les accompagne.

Les soutient bien entendu.

Mais cette fois-ci, elle n’a pas eu la force de les suivre. Elle se tient en arrière du groupe joyeux et bruyant, d’humeur maussade.

Noah est présent lui aussi, vêtu d’un short en jean découpé au raz des fesses et d’un bandeau qui ne lui cache que le torse, un bob rose sur la tête et des Doc Martens aux couleurs de l’arc-en-ciel que lui a prêté Milla aux pieds. Il est la coqueluche du groupe avec son carton « Protégez vos filles Éduquez vos fils ! ».

—               Les femmes ne portent pas la responsabilité de la sexualisation de leur corps !

—               Nous ne sommes pas des objets sexuels !

—               Contre les violences et le harcèlement !

La petite manif spontanée s’est réunie avant l’ouverture du lycée en réaction aux heures de colle dont a écopée une élève de Première pour « port de tenue inadéquate » — traduisez, nombril apparent.

Un peu plus loin, sur les marches du perron, visiblement agacés, mais surtout embarrassés, le proviseur, son adjointe, les quatre CPE regardent la scène. Si le proviseur a eu comme projet de mettre rapidement un terme à cette plaisanterie, il est maintenant coincé par les nombreux post et vidéos diffusés immédiatement sur les réseaux sociaux et par l’arrivée d’une journaliste de la presse locale qui prend des photos et note des témoignages à la volée sur un carnet.

Bien moins rigides que leur hiérarchie et surtout bien plus près des manifestants, les surveillants observent la scène avec bonne humeur.

Dans un coin, Jean Charles arbore un rictus de haine envers le petit groupe. Devant quelques lycéennes et lycéens réunis autour de lui, il laisse éclater sa colère et son mépris pour cette nouvelle illustration d’une jeunesse décadente qu’il rejette et contre la société civile qu’il ne juge plus en capacité de protéger les valeurs de la République. Mais son attitude n’est rien comparée à celle de Sophia, une des deux greluches qui ne le quitte pas. Chemisier blanc, veste sur mesure, tailleur et talons courts, la jeune fille BCBG imagine endosser la cause des femmes en prônant d’une voix claire la défense de la féminité active, dynamique, heureuse, digne, bien habillée, respectable.

Julie observe Sophia. Elle ne comprend pas ce qui motive cette fille. Comment peut-elle promouvoir une vision de la féminité issue si directement de la société patriarcale ? Où trouve-t-elle l’essence de son épanouissement, ligotée dans les mailles du filet liberticide de la domination des hommes ? Est-elle stupide à ce point ? Fanatisée ? Décérébrée ?

Ce sont elles les plus dangereuses. Propres sur elles, souriantes, impeccablement maquillées, calmes.

Ainsi respectables, elles sont écoutées par le plus grand nombre tandis que les autres, jugées vulgaires ou provocantes, sont immédiatement discréditées et taxées de loufoques.

Comment lutter contre la respectabilité ?

L’opposition entre les deux groupes fait grincer le proviseur pour qui le lycée n’est pas un lieu de débat sur les tenues vestimentaires ni sur la condition de la femme. Bien au contraire, l’obéissance à des règles de comportement strictes est la seule marche à suivre pour un bon fonctionnement de l’établissement. Pourtant, satisfait par la position de Sophia et de Jean Charles, il a tendance à laisser à la manifestation plus d’espace qu’il ne l’aurait toléré en temps normal. Le rappel des valeurs de base ne fait pas de mal, se félicite-t-il.

Julie aperçoit Thomas rejoindre Noah et lui montrer quelque chose sur son smartphone. Noah lit et regarde ensuite dans sa direction.

La cacophonie qui se dégage de l’affrontement devient telle que le proviseur finit par intervenir, renvoyant tout le monde en cours. Les voix se taisent, les pancartes disparaissent et chacun obtempère en maugréant.

Julie se rue sur Thomas.

—               Tu as des nouvelles de David ?

Il lui montre le message qu’il a reçu cette nuit : J’ai une idée pour piéger Judas. On va le coincer, je te le jure

—               C’est tout ? demande-t-elle, déçue. Il ne dit pas où il est ?

—               Désolé.

Julie s’éloigne alors du groupe, les épaules basses.

L’échauffement des esprits s’apaise lentement dans la journée, remplacé par la monotonie des cours, les rigolades et les tracas habituels.

Solenn ne quitte pas Julie. Heureuse de voir son amie retrouver des couleurs et de la combativité en ce début de matinée face aux arguments de Sophia, elle constate ensuite la tristesse profonde dans laquelle elle replonge.

—               Peut-être qu’on devrait aller voir ta mère ? lui propose-t-elle en fin de journée.

Elles sont assises dans un café en compagnie de Noah, Thomas et Milla.

—               Ma mère ? Qu’est-ce que tu racontes ?

—               Elle a certainement besoin de toi.

—               Arrête Solenn !

—               Je t’accompagne.

—               Arrête, je te dis !

Elle n’insiste pas.

—               Tu as des nouvelles de ton père ? demande alors Thomas.

Julie le tue du regard.

—               Désolé, c’est pour dire un truc.

—               Mon père est un fumier qui nous frappe ma mère et moi ! Qu’est-ce que j’en ai à foutre d’avoir des nouvelles ! Si je vais le voir, c’est pour l’achever !

—               Excuse, je ne savais pas !

—               Peut-être qu’on peut se calmer, dit alors Noah.

Il a gardé son bob rose et fait une grimace qui déclenche le rire de tout le monde.

Personne n’ose évoquer la disparition de David.

Sujet trop chaud.

Julie s’éclipse aux toilettes. Face à la glace, elle ne peut retenir ses larmes. Elle ne se reconnait pas. Comment je vais me sortir de ça.

Solenn la rejoint et pose la tête sur son épaule.

—               Tu as envie de quoi ? demande-t-elle.

—               Je ne sais pas.

—               On rentre ?

Et à peine installée dans la chambre de Solenn, épuisée, Julie s’allonge et s’assoupit.

Elle n’ouvre les yeux qu’au milieu de la nuit, réveillée par un cauchemar, pour découvrir, anéantie, que David a essayé de l’appeler, et qu’elle, reine des gourdes, elle dormait…